No te mueras en mi casa!

Stamattina ero lì a scrivere stupidate e sento un botto. Forte. La Sposa dice mi sa che una moto è andata a sbattere. Mi affaccio alla finestra del soggiorno, guardo per strada, niente. Abbasso lo sguardo e c'è un tipo (e uno scooter) sdraiato sul marciapiede, e non si muove. Vado a prendere l'acqua e il ghiaccio per vedere se si sveglia, e la sposa chiama il 107. Il tipo respira, sangue non ce n'è, inizia ad arrivare gente. Intanto la sposa deve rispondere alla sfilza di domande dell'emergenza: vai a chiedere a tuo marito se respira... sì? vagli a chiedere se ci sono tagli... no? vagli a chiedere se ha il casco... chiedigli se sembra ubriaco... il tutto entrando e uscendo ogni volta sul marciapiede (ecco a che servono i cordless, a non fare le comiche in caso di incidente). Arrivano gli amici del prono, un pochetto meno bevuti di lui, ma mica tanto; il tipo alza la testolina, cerca di alzarsi, viene bloccato a terra... Esce il vicino poliziotto: Fritz non chiamare nessuno che "es para problemas". Ma veramente abbiamo già chiamato. Oh nooo... adesso viene la polizia... Intanto gli amici portano via la moto, che deve andare moscia di documenti. Il vicino scappa dentro casa sua (cià paura dei colleghi?). Esce mia figlia, la riacchiappo e la porto in casa, esco, e non c'è più nessuno. Gli amici si sono portati via anche il tipo. La sposa richiama il 107, dice guardate che se lo sono portato via, la tipa le risponde "te lo avevo detto". La pace domenicale torna a regnare nel barrio di marzapane.